Человек холст. А мы друг другу художники.

 Мы в мир приходим пустые. Мы даже на горшок ходить не можем и ез родительской любви навряд ли выживем если нас не найдёт любовь. Когда мы овладеваем кистями, пишем в своей жизни и жизни нашей окружающей. Но не понимаю, почему такой художник, но меня тянет нарисовать в своеё жизни в сером тоне, от которого развиваются чёрные линии, которые кесть мои поступки. А что если хочется быть хорошим, не красть, не лжесведетельствовать, контролировать свои страсти, с чем тяжело тяжело так это с зависимостями, но скорее много влияет от окружения. Потихоньку выхожу из шкафа, пускай люди судят, пускай все узнают какой я, случайный террорист (наверное наберусь смелости, и пойду сообщу в полицию, а то это находится среди школы, налоговой, добрых людей, площади бессмертия. а всё из за моего страха пойти сказать, поскольку нашёл в детстве и не знал что с этим делать, закопал во дворе, но не ббыло и дня что не думал о этом, когда стало 33, понял что не могу больше, слишком много в жизни так упустил. решил перезахоронить. Откопал глубоку, не совсем яму, возле сточных вод, и выкинул туда, ударяв ломом что уничтожить, вроде разломалось, а тосгниёт, там сточные воды, надеюсь разрушится, ), мучитель, прелюбодей, вор, не чтущий своих родителей, убийца случайно животных соучастник в цепочке питания, нарушитель законов своей страны. Желающий чужого, от не понимания, от влечения к девушкам, мысленно, а они чьито, и не встречал я не красивых, эх но только одна прошла со мной по саму дну, лин а я не успел, да и шансы были, но что то вышло построить только плот, пой моя гитара пой.